Черт подери! А ведь она знала, знала, знала… С самого начала знала! И эта неизбежность сводила ее с ума. Медленно, чайной ложечкой выскребая изнутри. Уйдёт! Это было понятно еще в тот момент, когда она, спотыкаясь о судорожный, на скорую руку наведенный порядок в ее маленькой квартирке, неслась на манок дверного звонка, чтобы впустить в эту ночь… Его большие теплые руки и легкий запах табака, низкий грудной голос и звуки беспокойного дыхания, легкую щетину скуластого лица и неуклюжее «привет, малыш, я так скучал!»…
– И я!...
Что на работе?Что на работе?
– Да как обычно.. Так проголодался!
– Сегодня твой любимый жареный карп…
Он всегда что-то с собой приносил. Что-то недолговечное, как и его приход. Маленькие сливочные розочки, бутылка красного, вафельный тортик… Исчезали так же быстро, растворяясь в минутах их недолгого счастья…
Счастье. Это вода, стекающая по любимым рукам, когда он мыл по утру посуду. Она терпеть не могла мыть посуду, а он это делал легко и непринужденно, напевая под нос что-то забытое группы «Секрет» или «Чайф»…
Счастье. Это запах его тела, который можно было читать по слогам, уткнувшись в подушку всем лицом…
Это легкое облачко дыма, тающее в проеме открытой форточки. Когда он, допивая утренний кофе, одной рукой держал сигарету, а другой гладил ее непослушные смоляные волосы, убранные обручем и так красиво оттеняющие благородную бледность лица…
И его беспокойный сон, а рука нервно шарит по одеялу в поисках ее тела.
– Тише, тише, я здесь! Спи, любимый, я рядом…
Даже назойливый звук будильника, на котором неизбежно встречались их пальцы.
– Что, разве уже?
– С добрым утром, родная! Сваришь кофе?
– А может позавтракаешь?
– Нет, не успею…
Вот он уже пошел в ванную, завернувшись в старенький халат. Плеск воды. Бодрое фырканье. Звук включенной электробритвы.
– Принесешь полотенце?
– Оно же там, на веревке. Иди уже, кофе остынет. Тебе бутерброд делать с сыром или с колбасой?
– С сыром. Или с колбасой. Как сама хочешь. Мне все равно.
– Мусор вынесешь?
– Да, нe вопрос.
– Ты без свитера. Не замерзнешь? Сегодня прохладно…
– Не волнуйся. Я ведь за рулем…
Теплый след его губ на щеке. Стук закрывающейся двери, щелчок, гул мотора…
Да. Она знала, знала, знала это с самого начала. Он уйдет! И так уже восемь лет. И каждое утро. Он с утра уходил на работу...(c) d_eva_chka